Il fait les cent pas. Il fait toujours 35°C dans les choux, dans les rotules, les articulations infestées par la chaleur totalitaire. Il écoute la radio en sourdine -des tubes des années 70 qui lui font penser qu'on naît incontinent et qu'on meurt incontinent, la chair fraîche transformée en carburant pour douleurs- et mouille son majeur pour récolter des vieilles miettes sales de biscuit dans les alvéoles du matelas conjugal.
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