Les gros porteurs

Larges sillons des avions dans le ciel bleu du matin glacé. Les gros porteurs ont taillé les cieux en lamelles...

Lancement des Editions fictives Burn-Out en Novembre 2016

Les éditions fictives Burn-out cherchent à séduire les lecteurs. Bon les lecteurs qui lisent au minimum un livre par mois, ceux qui n'en lisent pas trop. Ceux qui ne focalisent pas sur les livres "qui font oublier le quotidien". Des lecteurs qui parlent de ce qu'ils lisent, qui recommandent, qui ne peuvent pas saquer BHL ou Musso, qui sont capables de rester concentrés plus de dix minutes, des lecteurs qui achètent des livres pour les offrir à des gens qui lisent vraiment, pas ceux qui remplissent la bibliothèque du salon pour faire classe, cultivés. Bref les éditions Burn-out cherchent des lecteurs... À partir du mois de novembre...

Premier ouvrage: "Manifeste de l'Acharniste" suivi de "Une Ville à Deux". Une suite, une version amplifiée, augmentée du Manifeste paru en 2014, avec plus de photos, de textes et une qualité d'impression supérieure. Auteurs: Léonel Houssam & Yentel Sanstitre. 82 pages. Entre 12 et 15€. Commandable dans toutes les librairies traditionnelles et en ligne. Version numérique à 1,99€ (0,99€ les quatre premières semaines de publication): couverture prévisionnelle. 

L'épidémie des RIP qui va éradiquer l'Humanité

Depuis plusieurs semaines, plusieurs mois, je vois Facebook et Twitter comme une arène. Nous sommes des millions assis dans les gradins à regarder des vieilles célébrités des anciens médias se faire massacrer par des silhouettes de métastases féroces. Au lieu d'applaudir, chacun hisse son écriteau "RIP MACHIN" en pleurant ou en ricanant... Des millions d'avachis côte à côte comme dans un openspace, se parlant par SMS, assoiffés de nouvelles vedettes défraîchies qu'un homme en blouse blanche jetterait dans la fosse aux cancers... Les paris sont ouverts pour les prochaines victimes.

Englouti comme tout le monde dans le vortex

C'est très bizarre, depuis des mois où je ne suis plus l'auteur connu que je fus après en avoir tué le pseudo, j'ai perdu un max de lèche-culs de pseudo lecteurs et de pseudo éditeurs à la cons, mais j'ai peu à peu vu des lecteurs anglo-saxons apparaître mais pas que. Des lecteurs d'un peu partout, plus posés, plus intéressés par l'écrit que par le scandale ou la personnalité débile de l'auteur. J'ai pris de l'âge. Les colères ont fait quelques grumeaux avant de se dissoudre et les batailles rangées de tarés alcoolisés ou non ont disparu...

Cette nouvelle ère est la dernière de mon existence sur Terre. Après celle-ci, je serai englouti comme tout le monde dans le vortex. Dieu seul sait où il m'amènera. Mais je sais une chose, je n'aurai jamais baissé la garde. J'aurai écrit du matin jusqu'au soir, tous les jours de ma vie depuis l'âge de treize jusqu'à ce que la maladie et la mort me prennent dans leurs bras pour me sortir de la cité-prison qu'est le monde. Je n'aurai aucun regret parce que dans ma cellule, il y a mes stylos, du papier, un peu de calme et surtout ma codétenue de rêve: ma femme.

Actualisation de l'oraison funèbre sur Facebook

Dans l'immense Empire Facebook, ses habitants se réveillent peu à peu dans la région Greenwich Zéro et Greenwich Un. Les likes commencent à fuser, les news des habitants des régions Greenwich vingt à vingt-quatre sont relayées tandis que de plus locales voient le jour. Les commentaires sont encore zens car les plus dépressifs et shootés sont toujours dans leur état le plus comateux. Quelques photos de tasses de café, de lits en vrac ou de chatons si mignons apparaissent sur le mur d'actualité personnalisé telle une petite rue d'en face la maison ou l'immeuble... Chacun vaque à son extinction. Les Datas centers surchauffent déjà, la croûte terrestre se couvre d'un degré anormal supplémentaire, mais le peuple multiculturel et standard de l'Empire Facebook se porte bien. Apocalypsa Jacta Est.

Les usines des années 70

Le papier-peint derrière son visage en contre-jour était marron clair au graphisme épais fait de courbes et d'angles nuls. Les usines des années 70 ne produisaient que des produits de merde mais trois décennies plus tard, nous pensions que c'était le meilleur du meilleur...

Pour refroidir les ardeurs sexuelles de porcs incontrôlables

« Vous êtes avertis mais vous ne voulez pas le voir ni l’entendre. Vous préférez menacer, dédaigner, vous préférez partir en vacances. Vous êtes prévenus et vous faites mine d’avoir compris, mais au fond, vous n’avez que des rêves de « ça passera, j’suis sûr que ça passera » alors que le passage est trop étroit. Vous, c’est moi. Et moi, c’est vous ». Au-delà la frontière hermétique que peu d’êtres peuvent voir, les peuples aux yeux blancs nous regardent avec mépris. Ils ont été avertis aussi, ils ont su l’entendre. Ils n’ont pas menacé, ils n’ont pas brandi les armes, les étendards déchiquetés de nations de paille, de patries de soufre. Ils ont brûlé leurs villes, ils ont interdit la reproduction, ils ont fixé une limite au-delà de laquelle Dieu seul peut décider de la vie et de la mort. Ils ont rendu à la nature son rôle premier, ils ont cultivé, ils ont souffert. Leurs yeux devenus des voiles blancs opacifiant la lumière agressive d’un soleil ennemi ont la capacité de voir au-delà de la frontière, celle que l’on nomme chez les initiés : F-NORTH. « Vous vous découvrez le corps pour brunir votre peau à votre goût. Vous recouvrez le corps pour afficher une pudeur fictive, en réalité pour refroidir les ardeurs sexuelles de porcs incontrôlables. Nous couvrons notre corps pour le protéger du soleil brûlant, des tempêtes, des vents glacés. Notre corps n’est qu’une enveloppe offerte, un espace de passage. Rien de plus»

Extrait de « Evite de mourir. Tome premier du cycle «Avant Extinction »

Les ruines des conquêtes passées

De ma plage, ils n’auront rien pas même un seul de ses grains d’or chauffé par un soleil connard. Ils n’auront rien de mon farniente, mes baignades, mon bronzage camionneur. Ils n’auront rien,  pas mon frisbee, mes tongs, mes parasols. Ils n’auront rien de mes petites économies placées dans un emplacement de camping ou d’hôtel, ils n’auront pas, ils ne toucheront pas à mon impasse estivale, ma « coupure » annuelle, mon « break », ils n’auront pas, ils ne frôleront pas le château de sable des petits, ils n’étendront pas leur dieu et leur prophète sur une serviette éponge, ils ne pourront pas, ils n’entreront pas, ils ne toucheront pas ma grande conquête du XXème siècle, mes vacances pathétiques à griller cancer dans une épaisse couche de crème solaire. Ils n’auront rien, ils ne verront rien, ils ne gagneront pas de terrain sur mes kékés des plages à bord de leurs poubelles customisées braillant des tubes de branleurs à la voix trafiquée, ils n’auront pas, ils ne posséderont pas, ils n’envahiront pas  ma zone de nibards lourds et informes des dames épaisses qui ont trop profité des années 70 et 80, ils n’auront pas non plus les messieurs au gros bide qui cachent leur micro-érection à la vue d’étudiantes sautillant dans les vagues. Ils n’auront pas, ils ne porteront pas, ils ne se couvriront pas, ils ne « prosélyteront » sur ce territoire de sable où j’ai piétiné les idéaux, l’intelligence et les combats de mes ancêtres. Ma lutte aujourd’hui se réduit à dénoncer le burkini, la queue flasque rabougrie dans mon slip de bain pétrole…  Ma vision du monde est l’horizon bleu et elle a la taille d’une serviette de bain.