Après avoir tenté de bêcher cette terre dure comme de la pierre, j'ai bu ce bol de lait chaud et gras sorti directement des mamelles de la vache. Elle me regardait en ruminant, l’œil mou, bête. Des obus de nuages néons se frayaient un chemin entre les dents acérées des crêtes du massif des Cryons. Tels des zeppelins naviguant en troupeau discipliné, ils allaient se perdre au-delà des limites connues du F-north. J'étais en paix. Le fermier me toisait avec ses gros yeux dénués de pupilles, de grosses billes blanches nervurées de vaines fines et roses pâles...
